Quando aterrissamos, eu estava lidando com gêmeos exaustos, três malas pesadas e um carrinho de bebê teimoso. Eric saiu do avião atrás de mim, bocejando como se tivesse acabado de passar um dia no spa.
"Cara, aquele voo foi ótimo. Você experimentou os pretzels? Ah, espera..." Ele deu uma risadinha.
Na área de recolha de bagagens, o pai dele viu-nos. Pegou na Ava, deu-me um beijo na bochecha e disse: "Olha só para ti — campeã dos céus."
Então Eric deu um passo à frente. "E aí, pai!"
Mas o sorriso do pai desapareceu. Com o rosto impassível, ele disse: "Filho... conversaremos mais tarde."
E conversaram mesmo.
Naquela noite, assim que os gêmeos adormeceram, eu ouvi: “Eric. No escritório. Agora.”
Fingi que estava mexendo no celular, mas os gritos abafados eram claros:
"Você achou isso engraçado?"
"Ela disse que conseguiria lidar com isso—"
"Esse não é o ponto, Eric!"
Quando a porta finalmente se abriu, meu sogro passou por mim, deu um tapinha no meu ombro e murmurou: "Não se preocupe, querida. Eu resolvi tudo."
Eric subiu as escadas furtivamente, em silêncio.
Na noite seguinte, sua mãe anunciou que o jantar seria fora — por conta dela. Eric se animou: “Que legal! Em algum lugar chique?”
Acabamos num restaurante à beira-mar, à luz de velas, com jazz ao vivo. O garçom perguntou se queríamos beber algo.
SOG: “Bourge da casa, puro.”
MIL: “Chá gelado.”
Eu: “Água com gás.”
Então ele se virou para Eric. Com o rosto impassível.
“E para ele… um copo de leite. Já que ele claramente não consegue lidar com a vida adulta.”
